"Je n'ai jamais aimé que les hommes cruels", m'avait déclaré Louise Brooks. "Les hommes gentils, c'est triste, mais on ne les aime pas. On les aime beaucoup mais sans plus.
Vous connaissez une femme qui a perdu la tête pour un gentil garçon ? Moi non. Un homme cruel est léger, riche, infiniment mystérieux...
Imprévisible. Il vous tient en haleine. Alors qu'on finit par en vouloir à un homme à qui on peut toujours faire confiance...
Mais vous aussi vous aimez les hommes cruels, n'est-ce pas ? Vous n'aimez pas qu'ils vous approchent ?"
J'avais hoché la tête.
Hélas ! les hommes cruels ne courent pas les rues. Pour être cruel, il faut être oisif. Gamberger sans fin les petites ruses qui vont égratigner puis saigner l'autre à blanc, le forcer à attendre, à supplier, à se rendre, lui instiller le poison sous la peau même et l'enchaîner à vous pour l'éternité.
Alors, mon petit Papa chéri, t'as compris ? Tu vois ce qu'il te reste à faire ? Toi qui es peinard LA-HAUT... Tâche de repérer un type bien et de me l'envoyer fissa.
Tu connais mes goûts : un peu comme toi quoi, grand, brun, flegmatique et qui m'en fait voir de toutes les couleurs. Un avec qui faire la guerre. Et la paix. La guerre. Et encore la paix. Un qui ne se rende jamais...
